父母去世後「6年沒回老家」！今年清明終於回去掃墓「一看到墳頭」我愣住了...

我叫蘇清，今年36歲，獨生女，出生在陝西的一個小農村，大學畢業後，遠嫁到河北，和丈夫一起打拚生意。曾經，父母是我在老家堅實的依靠，可命運無情，他們相繼離我而去。我按照他們的遺願，將他們葬在老家。父母走後，生意上的事務如潮水般湧來，忙得我暈頭轉向，我常年奔波於全國各地，一晃神，竟有六年沒再踏上老家土地。今年清明，是時候回去看看了。我放下手頭的生意、收拾行囊，獨自踏上返鄉的路...

「前方到站，扶風縣。」出了車站，預約的司機大哥禮貌地幫我把行李放進後車箱，窗外景色不斷後退，很快駛過新建的工業園區——那裡曾經是一片麥田，小時候父親常帶我去田埂上捉螞蚱。到了蘇家坳的村口，眼前的景象讓我一陣恍惚，不再是記憶中那條泥濘的小路，取而代之的是一條平坦的水泥路。我拖著行李箱下了車，「爸、媽，我回來了。」我輕聲呢喃，聲音很快消散在濕潤的空氣裏。幾個扛著農具的村民從我身邊經過，好奇地打量我，卻沒認出我就是老蘇家的女兒。

剎那間，記憶如潮水般湧來，我的心猛地一揪，想起最後一次見父親的場景。那時，他躺在縣醫院的病床、瘦骨嶙峋，可即便如此，還惦記著讓我專心做生意，別總往老家跑。「你嫁得遠，來回折騰什麼呢？我和你媽好著呢。」那是父親對我說的最後一句話。三個月後，母親突發腦溢血也離我而去，我匆匆趕回來辦完喪事，就又急忙返回河北，甚至連母親的頭七都沒來得及守完。想到這，愧疚感如排山倒海般襲來，「真是不孝啊…」我抬手抹了把臉，才發現雨水混著淚水、早已流滿了臉頰。

六年前送母親出殯時，也是這樣的雨天，我跪在泥水裡，看著棺材緩緩落入墓中，堂姐撐著傘在我耳邊輕聲說：「清清，讓二嬸安心走吧。」可我沒能讓她安心，這幾年我一心顧著生意的擴張，連清明夢到父母說房子漏雨，都覺得是日有所思、夜有所夢。松樹林後面，青灰色的墓碑群漸漸映入眼簾。我的心跳陡然快了些，手指不自覺地摸向包裡的蘋果——媽愛吃的水果，爸總說貴，但每次我回家都會買一袋。

轉過一道彎，我瞬間僵在了原地。傘從指間滑落，被山風卷著滾下山坡。父母的墳頭乾乾淨淨，沒有一根雜草。青石墓碑被擦得發亮，墳頭上壓著嶄新的黃紙，更讓我震驚的是，墳前擺著三碗餃子，呈品字形擺放，還冒著熱氣，旁邊是碼放整齊的點心和水果，三炷香正裊裊地冒著青煙。「這…這怎麼可能？」我明明六年沒回來了，父母也沒有其他子女，到底是誰會來祭掃呢？

「清清？」一個粗獷的男聲從身後傳來。我猛地回頭，看見一個穿著膠鞋、披著塑膠布的中年男人站在不遠處，手裡還拎著個竹籃，那張黝黑的臉龐上，眉眼間依稀還是過去的模樣。「強……強哥？」我試探著叫出堂哥的小名。「真是你啊！」堂哥三步併兩步跑過來，塑膠布在風中嘩啦作響，「我大老遠看著像你，甚麼時候到的？怎麼不提前說一聲？」我張了張嘴，卻發不出聲音，只能指向墳前的祭品。

「哦，那個啊。」堂哥憨厚地笑笑，撓了撓頭，「今早我和小斌來掃墓，餃子是你嫂子包的，韭菜雞蛋餡，還記得嗎？二嬸愛吃這個餡的餃子了。」堂哥一邊說著，一邊回想起過去一家人圍坐吃餃子的場景，聽著堂哥的話，那些和父母相處的溫暖畫面，在我腦海中不斷浮現，我再也控制不住，像個迷路的孩子般嚎啕大哭。堂哥手足無措地站在旁邊，猶豫了下，把塑膠布輕輕往我頭上：「別淋雨了，先回家。」

蘇家老宅還是記憶中的樣子，只是門框上的春聯、換成了新的。院子裡，大伯正坐在小板凳上修鋤頭，看見我們進來，老人顫巍巍地站起來，眼中滿是驚喜，「你可算回來了！」那一刻，我彷彿看見父親站在眼前，同樣的方臉，同樣的花白頭髮，我快步撲進老人懷裡，「大伯…對不起，我這麼久才回來…」老人輕輕拍著我的背，語氣滿是慈愛，「知道你忙，你父親走前特意交代，讓我們別怪你。他說，你在外面打拚不容易，只要你過得好，他們就安心。」

「清清啊，嘗嘗這個。」三嬸端來一碟金黃的油炸糕，臉上帶著親切的笑容，「你小時候愛吃的。」我咬了一口，酥脆的外皮包裹著甜蜜的紅豆餡，熟悉的味道瞬間在舌尖散開，讓我鼻子一酸。「慢點吃，多著呢。」三嬸笑著又給我夾了一塊，「你小時候啊，每次吃這個，都能吃一大盤，還總眼巴巴地看著別人碗裡，饞得不行。」三嬸回憶起往事，忍不住笑出聲 ，三嬸的話，讓我又想哭了，大伯從裡屋拿出個泛黃的信封：「你母親臨走前寫的信，讓等你回來時給你。」

信封裡是一張便條、一把鑰匙，母親歪歪扭扭的字跡寫著：「清清，媽知道你心裡難受。別怪自己，我和你父親都明白。老家永遠是你的家，鑰匙是咱家抽屜的，裡面有給你的東西。不管什麼時候，累了就回家，家裡的門永遠為你開著。」午飯後，我獨自回到父母生前住的老屋，我顫抖著打開抽屜，裡面整整齊齊放著幾個筆記本和一疊照片。上面的本子是父親的帳本，記錄著家裡每筆收支。我翻到末尾幾頁，發現近六年的記錄還在繼續—— 清明，買香燭紙錢20元， 中元節，供品35元…每一筆後面都簽著不同的人名：蘇強、蘇斌、大伯、三叔。

照片是我從小到大的成長記錄，新的幾張是我婚禮上和父母在河北的合影。照片背面，父親用鉛筆寫著：「2018年5月，去河北看女兒。她生意做得不錯，我們放心了。孩子長大了，有自己的生活，只要她幸福，我們就滿足。」我的眼淚不受控制地砸在照片上，暈開了那行字跡。傍晚，大伯家院子架起了大圓桌，親戚們陸續到來，堂哥家的兩個孩子圍著我叫「姑姑」，小侄子甚至記得我六年前給的壓歲錢，拉著我的手說：「姑姑，你好久都沒來了，我可想你了。」

「清啊，這個給你。」臨別時，大伯塞給我一個鼓鼓的編織袋，「自家做的臘肉和風乾雞，你以前愛吃的。這臘肉啊，特意給你多熏了會，就怕你在外面吃不上這麼正宗的。」我再也忍不住，跪下來給老人磕頭：「大伯，以後每年清明，我都回來。」老人扶起我，粗糙的手掌輕輕擦去我臉上的淚水：「傻孩子，不管你走多遠，都是一家人。這家裡的大門，永遠給你留著。」回河北的火車上，我望著窗外飛逝的田野，懷裡緊抱著那袋臘肉，松木的香氣隱隱傳來。手機裡，家族微信群不斷彈出消息：「清妹子，路上小心」、「姑姑，暑假來我家玩」

我點開相冊，翻出早上在墳前拍的照片——整潔的墳頭，冒著熱氣的餃子，還有旁邊那束我後來添上的野花。我把照片發到社群上，配文只有簡單一句：「回家了。」火車穿過隧道，黑暗中的車窗映出我含淚的微笑。我終於明白，無論走得多遠，那片山坡上的兩座墳墓，那個炊煙裊裊的村莊，就像那墳前不會缺席的祭品，永遠有人在等我回來。這份親情，從未因時間和距離而消散，它一直都在，溫暖著我的餘生。

參考來源：今日頭條